Esto podría ser
un poema
sobre grietas
que se abren
con el hielo que reta al fuego,
y no se colman
con toda la arena
del tiempo;
y que hacen que se pierda
el agua que calmaría
la más seca
de las sedes.

Yo podría,
como es capaz
el artista
de escribir en prosa
nuestra Historia
o en verso
nuestras desventuras
como torturas
escogidas
pero no al azar,
no, construidas
a pulso,
a pul-so,
a-pul-so.
Minuciosas
decisiones que son
ver grande el letrero
y claro
que anuncia
paso restringido,
superficie derrapante,
camino estrecho,
pendiente peligrosa,
¡Alto!

Verlo, y reír,
nosotros avanzamos,
el precipicio es nuestro. 

Un poema sobre la confianza.

Quizás podamos
Escribirnos algún día
Un cuento
Un "éranse una vez
Errantes
Que se encontraron

Y fin".


Quizás tengamos aún
Espacio para amantes
En nuestras casas minúsculas
Como cobijos
Asfixiantes:
Quédate una noche más
El precio

De que estés aquí para siempre.


Quizás, tú y yo,
Reinventarnos sanos
Sin preocupaciones
Acciones en vano
Sabor a hiel
Infiernos en vano
Reincitarnos,
Convictos,
Y presos,

Pero a fin de cuentas sanos.


Quizás perdidos
Como perdidas nuestras almas
Desconociendo el bien y el mal
Sofistas obligados
Con palabras a modo
De paracaídas
Y, sin embargo, cayendo
Rápido a veces,
A veces lento,
Balanceando
Nuestros cuerpos
Como hojas al viento
Una tarde de otoño.


Quizás,
Pero segura y cierta,
Incendiar el horizonte
Y apagarnos.